La factorización del tiempo es algo difíficl de explicar (y por tanto también de entender) si no se tiene un cierto conocimiento de base matemática. Esto es, en efecto, conocer algo del trabajo de Newton sobre los binomios y trinomios, todos ellos un tanto perfectos, y eso sí, sin duda, demasiado cuadrados. Algo seguramente habrá escuchado, querido lector, acerca de considerar a las matemáticas como el lenguaje ideal para interpretar y descubrir la naturaleza. Personalmente encuentro dicha afirmación bastante acertada: sin duda alguna el hombre a descubierto un canal de comunicación muy ancho con el mundo que le rodea: un canal fabricado de números, símbolos y abstracción.
Por ejemplo, lo primero que se me viene a la mente es la patética labor de cepillarse los dientes diario, tres veces en el mejor de los casos. Si sumásemos todo el tiempo invertido en dicha rutina higiénica tendríamos como resultado semanas enteras de cepillado bucal. Ahora bien, pensemos en dormir, comer, vestirse, ducharse, etcétera, etcétera...
Si pudiésemos escribir una fórmula abreviada de la vida quedaría algo cómo:
Día 1 + Día 2 + Día 3 + .... + Día N = VIDA
Descomponiendo los días:
(Baño1 + Mañanera1 + Vestirse1 + Desayuno1 + RestoDeActividades1) +
(Baño2 + Mañanera2 + Vestirse2 + Desayuno2 + RestoDeActividades2) +
(Baño3 + Mañanera3 + Vestirse3 + Desayuno3 + RestoDeActividades3) + ... +
(BañoN + MañaneraN + VestirseN + DesayunoN + RestoDeActividadesN) = VIDA
Factorizando obtenemos:
(Baño + Vestirse + Desayuno + RestoDeActividades)*
(Día1 + Día2 + Día3 ... + DíaN) +
(Mañanera1 + Mañanera2 + Mañanera3 + MañaneraN)= VIDA
Por lo tanto y a manera de conclusión: Sólo una vez en la vida tendríamos que bañarnos, cepillarnos los dientes, comer, etcétera. Nos quedaría mucho más tiempo libre para las pajas mañaneras!!!
16 de enero de 2008
Al filo de las once
Aquella tarde llovía mucho y triste.
Tenía mis once bien guardadas.
Aquella tarde las saqué y las tuve ahí por unas horas, esperando, pues aún no era su turno.
El tiempo no había borrado su filo, al contrario, mientras más segundos pasaban, más peligrosas se tornaban.
Eran las diez cincuenta y nueve y yo aguardaba detrás de la puerta.
Murió al filo de las once.
Tenía mis once bien guardadas.
Aquella tarde las saqué y las tuve ahí por unas horas, esperando, pues aún no era su turno.
El tiempo no había borrado su filo, al contrario, mientras más segundos pasaban, más peligrosas se tornaban.
Eran las diez cincuenta y nueve y yo aguardaba detrás de la puerta.
Murió al filo de las once.
un diálogo del 15 de febrero de 2003
Me llamo dios y soy creador de todo- dice Él.
Me llamo hombre y duda la veracidad de tu afirmación- dice el otro.
¿Cómo tú siendo parte de mi obra puedes hablar de así? - pregunta Él.
¿Cómo tú siendo mi creador puedes permitirme hablar así? - pregunta el otro.
Te he dado el libre albedrio y tú bien lo sabes - responde Él.
Tan bien lo sé que finalmente puedo ser yo el que te inventa a ti - responde el otro.
Él calla y se va. El otro ama e inventa la poesía.
Me llamo hombre y duda la veracidad de tu afirmación- dice el otro.
¿Cómo tú siendo parte de mi obra puedes hablar de así? - pregunta Él.
¿Cómo tú siendo mi creador puedes permitirme hablar así? - pregunta el otro.
Te he dado el libre albedrio y tú bien lo sabes - responde Él.
Tan bien lo sé que finalmente puedo ser yo el que te inventa a ti - responde el otro.
Él calla y se va. El otro ama e inventa la poesía.
15 de enero de 2008
El Clarinete y Mónica
Hace dos días cumplí finalmente uno de mis caprichos más íntimos: un clarinete. Después de recorrer desde la Yamaha hasta la calle de Bolívar pasando por el local de los hermanos Olarte en la calle de Pescaditos (ahí junto a San Juan de Salto del Agua), conseguí un si bemol, lo que viene siendo el estándar en clarinetismo. Es el principio de una fantasía a la cual recurría consistentemente: la de interpretar un instrumento de viaje: esto es, en otras palabras, un instrumento ligero y pequeño, que además de ser monomelódico y cálido, resulta ideal para las improvisaciones.
Mi memoria me sugiere que la idea de la clarinette, como el francés recomienda, surgió una tarde que paseaba mi mirada por Coimbra y su Mondego, allá en la península donde, según cierta geopolítica, comenzaba el Africa antes del fin de las dictaduras ibéricas. La nostalgía sínica de la alegría de vivir reformulaba ese nudo gorjeador, y algo me decía que sino lo sacaba de alguna forma, aquel sentimiento se convertiría en veneno puro. Me dieron unas ganas incontenibles de gritarle unas notas al paisaje y que mejor que un aliento para dicho efecto.
Luego de mi primera clase, el profesor Gizeh me deja claro que un clarinete fabricado de madera es suceptible a los cambios de temperatura. Un aire frío en el ambiente no viene a buen contraste con el viento cálido que le da voz desde el interior, y la experiencia puede terminar en la fractura del cuerpo. Entonces la idea de tocar el clarinete en el campo europeo o ártico durante un invierno resulta evidentemente descabellada y suicida.
La taquicardia inminente, el mareo y el dolor de cachete son síntomas que no deben desalentar (en sus dos acepciones) al principiante de los alientos.
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¿Y cuándo llegaste?, me preguntó la desconocida que me abordó mientras esperaba a mi madre a la salida del Yoga. Después de quince minutos de conversación fingida recordé quién era. Mónica Galindo (no recuerdo si es verdaderamente su apellido) chacoteo conmigo durante la primaria Exea. Años más tarde, viviendo en París, recibí una llamada telefónica interpretada con voz femenina juvenil. Era la misma Mónica que trabajo me costó reconocerla crecida y casi titulada actuaria: nos vimos en el Pont des Arts dos días antes de que continuara su viaje hacia Damasco (esto me lo recuerda ella durante la plática fuera del Yoga).
Durante el camino de regreso a casa le comento a mi madre la anécdota recién sucedida. Me lamento pues pienso en cuantas otras experiencias estaré borrando o confundiendo en mi cabeza tan poco organizada.
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Mi memoria me sugiere que la idea de la clarinette, como el francés recomienda, surgió una tarde que paseaba mi mirada por Coimbra y su Mondego, allá en la península donde, según cierta geopolítica, comenzaba el Africa antes del fin de las dictaduras ibéricas. La nostalgía sínica de la alegría de vivir reformulaba ese nudo gorjeador, y algo me decía que sino lo sacaba de alguna forma, aquel sentimiento se convertiría en veneno puro. Me dieron unas ganas incontenibles de gritarle unas notas al paisaje y que mejor que un aliento para dicho efecto.
Luego de mi primera clase, el profesor Gizeh me deja claro que un clarinete fabricado de madera es suceptible a los cambios de temperatura. Un aire frío en el ambiente no viene a buen contraste con el viento cálido que le da voz desde el interior, y la experiencia puede terminar en la fractura del cuerpo. Entonces la idea de tocar el clarinete en el campo europeo o ártico durante un invierno resulta evidentemente descabellada y suicida.
La taquicardia inminente, el mareo y el dolor de cachete son síntomas que no deben desalentar (en sus dos acepciones) al principiante de los alientos.
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¿Y cuándo llegaste?, me preguntó la desconocida que me abordó mientras esperaba a mi madre a la salida del Yoga. Después de quince minutos de conversación fingida recordé quién era. Mónica Galindo (no recuerdo si es verdaderamente su apellido) chacoteo conmigo durante la primaria Exea. Años más tarde, viviendo en París, recibí una llamada telefónica interpretada con voz femenina juvenil. Era la misma Mónica que trabajo me costó reconocerla crecida y casi titulada actuaria: nos vimos en el Pont des Arts dos días antes de que continuara su viaje hacia Damasco (esto me lo recuerda ella durante la plática fuera del Yoga).
Durante el camino de regreso a casa le comento a mi madre la anécdota recién sucedida. Me lamento pues pienso en cuantas otras experiencias estaré borrando o confundiendo en mi cabeza tan poco organizada.
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11 de enero de 2008
sueño de una noche de enero
Algún elemento confirma la inminente metástasis que ataca mi cuerpo. Hacía segundos hacía una página de Internet para un arquitecto. Busco a mi padre y el me acompaña: estamos en una habitación, la de mis padres en la casa de Fernández Leal. Decido que es momento de tomar una píldora eutanásica. Pequeña, redonda y amarilla la vierto en mi garganta y la paso con agua. Voy a morir, lo sé, y sin embargo estoy tan tranquilo como frente a un clarinete desarmado. El efecto no tarda en aparecer: mi garganta comienza a cerrarse poco a poco sin dolor. No puedo respirar, mi padre me abraza (estoy a su lado derecho) por encima del hombro. Mi madre aparece en escena y le pido antes que nada que le llame a Dunia y le pase el contacto del arquitecto para que ella termine la página de Internet. Luego le pido que se acerque y me acompañe. Ella se niega llorando. Lo siente y se disculpa angustiada pues la ha cansado y hecho sufrir hace poco la muerte de mi abuela. Despierto sobresaltado, la mañana despunta, es hora de emprender camino hacia la calle de Bolívar y comprar el clarinete.
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