Desempolvar viejas tintas,
dar al negro su lugar:
en tus ojos, quietos pardos,
en la noche igualadora.
¡Otorgarle trono y reino!
de color ausente, mote,
de excitado sepia, agua,
de péndola, fáustica alma,
simple pulpa de zapote.
¡Sangre! ¡Corra negra sangre!
Revienta un foco ahora:
ahoga el cuarto oscuro.
¡Fosco mentir de apremio!
¡De objetos bruna cópula!
Aproxima el gran pez:
sacude aletazos.
Entre el dédalo acuoso,
busca en vano la jibia.
El fruto se desprende:
aire diáfano trunca.
Contra la tierra rígida,
dispersa su alma exangüe.
Se levanta la péñola
ceñida por la mano.
Tiñe el albor del pliego un
puñal emponzoñado.
¡Veo ves lo que miro!
Asfixia involuntaria,
oceánico desgarro,
antojo de petróleo,
la muda sinfonía.
¡Veo ves lo que miro!
En mirada accidentada,
sólo así transcurre el tiempo:
de tus ojos a la noche,
de la noche a la mentira.
¡Oh, pírrica y pretérita tiniebla!
Cubre al mar la noctívaga quimera.
Sólo entonces hay más tierra que canta
aquel primer canto que al mundo puebla.
En atisbo lesionado,
sólo así discurre el tiempo:
desde el fruto hasta la sangre,
de la sangre hacia la péñola.
¡Oh, vetusta, ubérrima tiniebla!
Clama la página linfa de cálamo.
Sólo entonces hay más canto que tierra,
mas solo canto, al verso no hierra.
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13 de octubre de 2009
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