Casualidad con daño filosófico y posibilidades

Llegar a casa por la noche tras un día demográficamente acelerado, inquietantemente omeca, invernal y no por eso frío, antoja encontrar una mujer que le espere, ya no con los brazos abiertos, menos aún con una botella de vino o una tina de agua caliente para los pies (que en estos días de ipocs y feisbu es pedirle ojitos a la masa de tamal), sino que uno se conformaría con encontrar aquella chica recostada en el canapé, con cara de perico enjaulado y ojos golpeados de incertidumbre existencial, abrazando aunque fuera un teléfono inalámbrico. Pero la realidad es otra y cuando llego a casa hay los miasmas olores de macho en celo, la misma costra de semen en el piso, el bote de basura lleno de cáscaras de plátano en estado ivoriano, y de vez en cuando, muy de vez en cuando, por alguna casualidad de corte extravagante, hay un teléfono que suena. Y en realidad, esa invaluable coincidencia entre una persona que marca mi número por equivocación y mi llegada a casa siempre comienza y termina en un "no, está usted equivocado".

El efecto es inmediatamente catalizado como una baja en lo que se denomina autoestima dependiente coexistencial con posibilidades, o lo que sería traducido a sentirse como un error. Sentirse un error demográfico, casual y con posibilidades es pulverizante, atenuante, denigrante y coercitivo, incluso connivente. Tal vez el gobierno debería contratar mano de obra que llamara incansablemente a los ciudadanos trabajadores y solitarios como yo, hasta que por causalidad llegásemos a casa y contestásemos el teléfono pensando que es la única llamada del día, y que luego preguntaran por nuestros nombres, que nos dijeran que disculpas que no nos habían reconocido al voz, pero que había un vigor irreconocible en ella, que que bueno era encontrarnos justo al primer timbrazo, que es bueno no conocer el significado de las palabras porque eso permite posibilidades.

Casualidad con daño filosófico y casualidad pornográfica

Malcolm X escapó tras recibirse doctor en una universidad famosa en el Reino Unido. Dejó atrás una oferta de investigador interesante y bien pagada. La causa va por el amor, o bueno, más bien por el desamor con desuso de vías al derecho sagrado de la vida, diría Ajar. Entonces se subió en un avión que lo transportó hasta el Perú, luego se compró una moto y se fue más allá de la Tierra de Fuego, siempre con desuso de vías urinarias y tristeza por desamor. También sin investigación interesante y bien pagada y sin Reino Unido. Una vez allá, en un poblado que existe para quienes lo conocen, pues el nombre no figura ni siquiera en Google, sobre todo cuando no se conoce con exactitud; decía, una vez allá, lejos del mundo demográfico y latente en diccionarios y enciclopedias, encuentra en una calle con o sin faros, con o sin motocicletas, a la mujer por la cual había escapado, y dicho en lenguaje literario, por la cual había llegado hasta ahí, y entonces se recobra el sentido del encuentro azaroso por vías literarias. Pero se la encuentra acompañada con otra vía urinaria con derecho sagrado a la vida, y la perplejidad lo sombra y le hace palidecer seguramente.

Que romántico y que jodido, pienso. Yo en cambio, cada vez que visito un sitio pornográfico en la web, pienso mientras espero que el ancho de banda logre abrir la foto en pantalla completa, que aparecerá ella, no la de Tierra de Fuego, sino la de París, la misteriosa, la llena de secretos, la de vidas múltiples, mi causa de escape con tristeza y desuso de vías urinarias, y que la casualidad desnuda y promovida en google me exitará hasta el delirio, y luego me hará llorar y pensar que ya todo es posible. Pero hasta hoy he tenido suficiente suerte.